мир идеален
Убийство
Это было летним утром. Воздух еще не прогрелся, было довольно душно. Я медленно шел по улице - видимо прогуливался. Эта местность мне была совершенно незнакома. читать дальшеА главный вопрос, которым я задавался, разглядывая эти грязные улочки со стоящими вдоль шестнадцатиэтажками, - "что я здесь делаю?" Еще один вопрос, который меня мучил - "кто я?" Но вспомнить я ничего не мог. Моя память, кажется, начала работать когда я вышел из темного грязного подъезда. Помню еще какой-то парень, дежуривший у дверей с бутылкой водки, кинул мне что-то невнятное и засмеялся, я его послал куда подальше. Состояние сейчас было подавленным. Только какой-то голос, или скорее сила, направляла меня, говорила мне что делать. Поворот, еще один поворот, и еще один. Я завернул на совершенно неприметную улочку, протиснувшись зачем-то между двумя высокими массивными деревьями. Почувствовал какой-то щелчок в затылке... Меня словно по команде повернуло в нужном направлении и я двинулся к серому (они тут все такими были) шестнадцатиэтажному дому.
Подъезд оказался с другой стороны. Там была дорожка для машин - я пошел по ней. Дом стоял лицом к довольно большому стадиону, только вот что странно - трибуны были только с одной стороны. Но голос вел меня совершенно в другом направлении. Подъезд. Я поднимаюсь, подхожу к металлическим дверям и, вдавив кнопочку на маленьком разговорном приборе, висящим на стенке, вдруг слышу свой голос: "Я в девяносто четвертую". И повернулся к окошку с решеткой. С минуту там слышались какие-то звуки, кто-то что-то разбил, вскрикнул, выругался... Голос был женским. Потом окошко приоткрылось и на меня уставилась злобно-удивленное лицо: "Вам куда?" - "В девяносто четвертую" - все так же спокойно повторил я. Меня смерили взглядом, посмотрели на чемодан в левой руке (опа! я сам его только что заметил!). Женщина кивнула и скрылась в своей будочке. Раздался писк, что-то щелкнуло и двери приоткрылись на пару сантиметров. "Только дверь за собой закройте!" - раздался где-то в глубине "будки" голос дежурной.
Убедившись что дверь закрыта, я направился к лифтам. Один из них - большой - был открыт. Видимо он всегда стоит открытым на первом этаже. Зашел, нажал кнопку восьмого этажа, подождал пока двери закроются и поставил чемодан на пол. Лифт ехал медленно и у меня было время - откуда-то я знал, что он не останавливается на этажах, если едет вверх. Воздух пах не то селедкой, не то еще какой гадостью. Краска на стенах, а особенно на дверях и потолке облезла. Одна лампа была разбита и изредка подмигивала и пускала искры, создавая антураж какой-то игрушки в стиле DOOM3... На чемодане был кодовый замок. "6578" - раскрыл чемодан и достал оттуда пистолет - это оказался самый обычный GLOCK17. Потом достал маленькую металлическую трубку - глушитель - и навинтил его на ствол.
Двери медленно расползлись в стороны. Я действовал как во сне - я просто наблюдал за разворачивающейся сценой как бы со стороны. Подхватив портфель, я вышел из лифта и сразу свернул налево. Потом снова налево - в длинный темный коридор - а тут уже лампочку выкрутили. Я закрыл за собой коридорные двери, чтобы свет сюда совсем не проникал и направился в самый дальний его конец. Дверь. Подсветил фонариком - "93". Повернулся к следующей двери - "94". Потушив фонарик, я приготовился, поставил портфель на бетонный пол и нажал кнопку звонка.
Где-то в глубине квартиры раздался противный визг - звукоизоляции никакой. Потом, спустя какое-то время, звук открывающейся двери и вопрос: "Да? Кто там?" У меня в голове, вдруг, в одно мгновение, пронеслись картинки: вот полный мужчина в одних трусах и майке подходит к телефону, вот набирает номер, что-то говорит, потом слышу голос: "...да. В стене, над ванной... нет, там ставили... электрик... завтра? Почему завтра? ...Анатолий Петрович, да, записал... значит завтра, а когда конкретнее его ждать? …хорошо, спасибо. До свидания". Я знал. "Анатолий Петрович, ваш электрик... Какого черта, тут у вас в коридоре ничего не видно!" - реакция стандартная - дверь открывают без раздумий. Щелчок, еще один, дверь открылась. За ручку держался именно тот тип, что вызывал электрика: "Проходите" - он не сразу заметил ствол, а когда заметил, было уже поздно. Два тихих приглушенных выстрела и мужика отбросило назад - он ударился спиной о стену, а потом, предприняв попытку встать, завалился на бок, разбил большое стеклянное окно в дверях - где-то в квартире послышался женский вскрик - и упал по ту сторону, в комнату. Два-три больших осколка стекла торчали у него из живота. Из-под щели под дверью потекли маленькие ручейки крови. Закрыл вторую входную дверь и увидел его жену: она застыла с ножом в грязных, в мясе, руках с большими перепуганными глазами. Кажется она сейчас потеряет сознание. Выстрел. Женщина сползла по стенке, оставляя на обоях кровавый след. Кстати, обои были очень даже неплохие - стилизованные под кирпичную кладку. Я быстро прошел в еще одну комнату в коридоре - между комнатами где были трупы мужчины и женщины. Тут никого. На обоях скотчем приклеены плакатики: "Матрица", какая-то девушка, "Linkin Park"... Окно на балкон было не до конца прикрыто. Я прошел дальше и выглянул на балкон - никого. Снова этот зов - я проследовал за ним в большую комнату, в дверях которой валялся труп. Там был компьютер. Я направился к нему. Уселся в кресло и включил монитор - компьютер был включен. Достал из кармана пиджака мини-CD, вставил его в CDROM и дождался автозапуска: маленькое окошко с надписью "поиск" и полосой загрузки. Зажужжал жесткий диск... Я откинулся на спинку кресла и расслабился. Через какое-то время появилось окошко, в котором стали появляться найденные файлы. А еще через пару минут - кнопка с надписью "отправить". Затрещал модем - пошел дозвон к провайдеру. Модем был, кстати, старющий - ZyXEL U-1496 - такая огромная белая коробка... Конект произошел довольно быстро, и снова полоса загрузки: "прогнозируемое время передачи файлов - 20 минут". Черт. Я встал, потянулся всем телом и хотел было выйти на балкон, подышать свежим воздухом (тут было ну совсем душно), как вдруг заметил в коридоре какое-то движение - тень. В дверях появился какой-то парень в белых штанах, черной футболке и... метнул в меня чем-то блестящим! Пистолет со стола я схватить не успел, просто попытался увернуться и упал на пол, больно ударившись головой обо что-то холодное и твердое, перевернул стул. Плечо взорвалось ледяной болью - все-таки попал. Парень бросился к столу, схватил пистолет - сил подняться и помешать ему у меня просто не было - и нацелил его на меня. Выстрел. Интересно, что он сейчас почувствовал - кровь у парня сочилась из дырки в голове. На шкафу, заставленном книгами, на стене, на потолке - кроваво-коричневые пятна, - пуля прошла на вылет. Коленки у него подкосились и он упал на спину. Ухватившись за стол я поднялся. Голова все еще кружилась и болела. Да, трагическая сцена: обездвиженное тело отца с торчащими из брюха - один кусок вышел сзади, из спины - осколками и лежащий сбоку труп сына с зажатым в правой руке пистолетом. Ха! Интересно: он убил своих родных, а потом и сам застрелился... Только вот дежурная, там внизу... Я же ей сказал в какую квартиру иду. Надо будет что-то с этим сделать... Положив такой же ствол, но без глушителя, на стол, я взглянул на заляпанный кровью монитор - еще десять минут. Вышел в коридор. Наверное там, в конце, ванная. Еле нашел выключатель (там их было целых пять!) и, переступив через ноги мертвой женщины, зашел в маленькую светлую комнатку. Чем-то воняло. Чем-то сильно воняло!.. Открыл вентиль, стянул перчатки и брызнул в лицо холодной водой. Постояв так с минуту, я посмотрел в зеркало. Наверное мне лет восемнадцать. Одет я был в черный костюм с красным галстуком. Короткие волосы, стрижка под кирпич. Глаза... Глаза наполнены болью... и, в тоже время, безразличием... безразличием ко всему... даже к смерти...
Я спускался по ступенькам - надо было еще нанести визит дежурной. На втором этаже я остановился, прислушался. Все тихо. Открыл чемодан, поднял двойное дно - там была маленькая бомба. Поставил на две минуты, закрыл и, спустившись на первый этаж, поставил чемодан у самых дверей в комнатку дежурной. Дверь была деревянной и без замка... Бомба такой мощности не оставит от этой "будки" и кирпичика...
На улице меня ждал серебристый Ниссан. Мило улыбнувшись и помахав пятерней выглянувшей из окна бабушке, я поспешил в машину. "Сколько?" - "Одна минута" - машина резко тронулась с места.
Это было летним утром. Воздух еще не прогрелся, было довольно душно. Я медленно шел по улице - видимо прогуливался. Эта местность мне была совершенно незнакома. читать дальшеА главный вопрос, которым я задавался, разглядывая эти грязные улочки со стоящими вдоль шестнадцатиэтажками, - "что я здесь делаю?" Еще один вопрос, который меня мучил - "кто я?" Но вспомнить я ничего не мог. Моя память, кажется, начала работать когда я вышел из темного грязного подъезда. Помню еще какой-то парень, дежуривший у дверей с бутылкой водки, кинул мне что-то невнятное и засмеялся, я его послал куда подальше. Состояние сейчас было подавленным. Только какой-то голос, или скорее сила, направляла меня, говорила мне что делать. Поворот, еще один поворот, и еще один. Я завернул на совершенно неприметную улочку, протиснувшись зачем-то между двумя высокими массивными деревьями. Почувствовал какой-то щелчок в затылке... Меня словно по команде повернуло в нужном направлении и я двинулся к серому (они тут все такими были) шестнадцатиэтажному дому.
Подъезд оказался с другой стороны. Там была дорожка для машин - я пошел по ней. Дом стоял лицом к довольно большому стадиону, только вот что странно - трибуны были только с одной стороны. Но голос вел меня совершенно в другом направлении. Подъезд. Я поднимаюсь, подхожу к металлическим дверям и, вдавив кнопочку на маленьком разговорном приборе, висящим на стенке, вдруг слышу свой голос: "Я в девяносто четвертую". И повернулся к окошку с решеткой. С минуту там слышались какие-то звуки, кто-то что-то разбил, вскрикнул, выругался... Голос был женским. Потом окошко приоткрылось и на меня уставилась злобно-удивленное лицо: "Вам куда?" - "В девяносто четвертую" - все так же спокойно повторил я. Меня смерили взглядом, посмотрели на чемодан в левой руке (опа! я сам его только что заметил!). Женщина кивнула и скрылась в своей будочке. Раздался писк, что-то щелкнуло и двери приоткрылись на пару сантиметров. "Только дверь за собой закройте!" - раздался где-то в глубине "будки" голос дежурной.
Убедившись что дверь закрыта, я направился к лифтам. Один из них - большой - был открыт. Видимо он всегда стоит открытым на первом этаже. Зашел, нажал кнопку восьмого этажа, подождал пока двери закроются и поставил чемодан на пол. Лифт ехал медленно и у меня было время - откуда-то я знал, что он не останавливается на этажах, если едет вверх. Воздух пах не то селедкой, не то еще какой гадостью. Краска на стенах, а особенно на дверях и потолке облезла. Одна лампа была разбита и изредка подмигивала и пускала искры, создавая антураж какой-то игрушки в стиле DOOM3... На чемодане был кодовый замок. "6578" - раскрыл чемодан и достал оттуда пистолет - это оказался самый обычный GLOCK17. Потом достал маленькую металлическую трубку - глушитель - и навинтил его на ствол.
Двери медленно расползлись в стороны. Я действовал как во сне - я просто наблюдал за разворачивающейся сценой как бы со стороны. Подхватив портфель, я вышел из лифта и сразу свернул налево. Потом снова налево - в длинный темный коридор - а тут уже лампочку выкрутили. Я закрыл за собой коридорные двери, чтобы свет сюда совсем не проникал и направился в самый дальний его конец. Дверь. Подсветил фонариком - "93". Повернулся к следующей двери - "94". Потушив фонарик, я приготовился, поставил портфель на бетонный пол и нажал кнопку звонка.
Где-то в глубине квартиры раздался противный визг - звукоизоляции никакой. Потом, спустя какое-то время, звук открывающейся двери и вопрос: "Да? Кто там?" У меня в голове, вдруг, в одно мгновение, пронеслись картинки: вот полный мужчина в одних трусах и майке подходит к телефону, вот набирает номер, что-то говорит, потом слышу голос: "...да. В стене, над ванной... нет, там ставили... электрик... завтра? Почему завтра? ...Анатолий Петрович, да, записал... значит завтра, а когда конкретнее его ждать? …хорошо, спасибо. До свидания". Я знал. "Анатолий Петрович, ваш электрик... Какого черта, тут у вас в коридоре ничего не видно!" - реакция стандартная - дверь открывают без раздумий. Щелчок, еще один, дверь открылась. За ручку держался именно тот тип, что вызывал электрика: "Проходите" - он не сразу заметил ствол, а когда заметил, было уже поздно. Два тихих приглушенных выстрела и мужика отбросило назад - он ударился спиной о стену, а потом, предприняв попытку встать, завалился на бок, разбил большое стеклянное окно в дверях - где-то в квартире послышался женский вскрик - и упал по ту сторону, в комнату. Два-три больших осколка стекла торчали у него из живота. Из-под щели под дверью потекли маленькие ручейки крови. Закрыл вторую входную дверь и увидел его жену: она застыла с ножом в грязных, в мясе, руках с большими перепуганными глазами. Кажется она сейчас потеряет сознание. Выстрел. Женщина сползла по стенке, оставляя на обоях кровавый след. Кстати, обои были очень даже неплохие - стилизованные под кирпичную кладку. Я быстро прошел в еще одну комнату в коридоре - между комнатами где были трупы мужчины и женщины. Тут никого. На обоях скотчем приклеены плакатики: "Матрица", какая-то девушка, "Linkin Park"... Окно на балкон было не до конца прикрыто. Я прошел дальше и выглянул на балкон - никого. Снова этот зов - я проследовал за ним в большую комнату, в дверях которой валялся труп. Там был компьютер. Я направился к нему. Уселся в кресло и включил монитор - компьютер был включен. Достал из кармана пиджака мини-CD, вставил его в CDROM и дождался автозапуска: маленькое окошко с надписью "поиск" и полосой загрузки. Зажужжал жесткий диск... Я откинулся на спинку кресла и расслабился. Через какое-то время появилось окошко, в котором стали появляться найденные файлы. А еще через пару минут - кнопка с надписью "отправить". Затрещал модем - пошел дозвон к провайдеру. Модем был, кстати, старющий - ZyXEL U-1496 - такая огромная белая коробка... Конект произошел довольно быстро, и снова полоса загрузки: "прогнозируемое время передачи файлов - 20 минут". Черт. Я встал, потянулся всем телом и хотел было выйти на балкон, подышать свежим воздухом (тут было ну совсем душно), как вдруг заметил в коридоре какое-то движение - тень. В дверях появился какой-то парень в белых штанах, черной футболке и... метнул в меня чем-то блестящим! Пистолет со стола я схватить не успел, просто попытался увернуться и упал на пол, больно ударившись головой обо что-то холодное и твердое, перевернул стул. Плечо взорвалось ледяной болью - все-таки попал. Парень бросился к столу, схватил пистолет - сил подняться и помешать ему у меня просто не было - и нацелил его на меня. Выстрел. Интересно, что он сейчас почувствовал - кровь у парня сочилась из дырки в голове. На шкафу, заставленном книгами, на стене, на потолке - кроваво-коричневые пятна, - пуля прошла на вылет. Коленки у него подкосились и он упал на спину. Ухватившись за стол я поднялся. Голова все еще кружилась и болела. Да, трагическая сцена: обездвиженное тело отца с торчащими из брюха - один кусок вышел сзади, из спины - осколками и лежащий сбоку труп сына с зажатым в правой руке пистолетом. Ха! Интересно: он убил своих родных, а потом и сам застрелился... Только вот дежурная, там внизу... Я же ей сказал в какую квартиру иду. Надо будет что-то с этим сделать... Положив такой же ствол, но без глушителя, на стол, я взглянул на заляпанный кровью монитор - еще десять минут. Вышел в коридор. Наверное там, в конце, ванная. Еле нашел выключатель (там их было целых пять!) и, переступив через ноги мертвой женщины, зашел в маленькую светлую комнатку. Чем-то воняло. Чем-то сильно воняло!.. Открыл вентиль, стянул перчатки и брызнул в лицо холодной водой. Постояв так с минуту, я посмотрел в зеркало. Наверное мне лет восемнадцать. Одет я был в черный костюм с красным галстуком. Короткие волосы, стрижка под кирпич. Глаза... Глаза наполнены болью... и, в тоже время, безразличием... безразличием ко всему... даже к смерти...
Я спускался по ступенькам - надо было еще нанести визит дежурной. На втором этаже я остановился, прислушался. Все тихо. Открыл чемодан, поднял двойное дно - там была маленькая бомба. Поставил на две минуты, закрыл и, спустившись на первый этаж, поставил чемодан у самых дверей в комнатку дежурной. Дверь была деревянной и без замка... Бомба такой мощности не оставит от этой "будки" и кирпичика...
На улице меня ждал серебристый Ниссан. Мило улыбнувшись и помахав пятерней выглянувшей из окна бабушке, я поспешил в машину. "Сколько?" - "Одна минута" - машина резко тронулась с места.
-
-
31.08.2004 в 23:05прикоьлный рассказик, мне понравился!!!!!! тебе наверно надо быть писателем или кем то в этом роде!
-
-
02.09.2004 в 19:34